EL HOMBRE DEL BOSQUE

 Tenía un pantalón gastado por el uso, un pullover grueso para el frío y una sonrisa bonachona que ilumino la llegada. Me esperaba a la vera del camino para que no me perdiera ya que fueron veinte kilómetros en senderos montañosos y fangosos por el clima.

Así estaba esperándome el hombre del bosque.

Ese fue el nombre que cariñosamente le puse en mi mente. Este hombre me invitó a su casa y a conocer su pequeña imprenta, perdidos las dos cosas en Mallín Ahogado, pleno bosque helado y congelado por el invierno. No había una entrada, era un sendero cuesta abajo nada más. La casa no era grande, pero toda de madera rústica. Al entrar creía que estaba en una de esas que uno puede leer en alguna novela sobre los hombres rudos de Alaska, combatiendo los inviernos crudos y sobreviviendo gracias al carácter.

Pero estaba alejado de la realidad, era un lugar al estilo Dickens, frío pero agradable. Infinidad de cosas en por todos lados, una rueca con una lana a medio terminar, semillas de calabaza secándose y un gato que rogaba por unas caricias. En un momento casi me sentí dentro de un agujero Hobbit.

Saludé a su señora y al hijo, pocas palabras, pero es típico de alguien que está acostumbrado a tener visitas conocidas y yo ahí resaltaba como un citadino en una granja. No dejaba de ser un extraño, desde mi punto de vista, ya que me hicieron sentir como en mi casa.

Luego de charlar y unos pocos mates, la conversación de literatura fue derivando hasta terminar en una charla filosófica de la vida y las enfermedades. Lamentablemente en su familia también vivían luchando diariamente con una enfermedad, en este caso grave.

Sus ojos claros como el cielo que empezaba a obscurecer, no tenían un dejo de bronca o tristeza, lo que deba ser, será. Esto me recordaba la frase de Alana en “El Faro”.

Hacía frío, aunque cada tanto ponía un palo de leña al fuego, se sentía bastante el frío, ellos estaban acostumbrados.

El hombre me caía muy bien, como se dice “es buena gente”.

Pero me sentía insignificante a su lado, le escuchaba atentamente lo que decía, su manera simple de ver la vida. Que la vida es finita, hay que vivir el hoy, mañana podría no llegar.

Sus palabras me taladraban el cerebro, me daban vueltas, intentando asimilarlas. Tenía mucho conocimiento sobre terapias alternativas oncológicas. Todo natural, sin venenos. Y sentí como deseaba realmente de corazón que algo me hiciera efecto, ya que para él había que buscar la raíz del problema, el motivo por el cual uno está enfermo.

Y eso mismo es la solución.

¿Cuántas veces habremos tenido estrés por problemas en el trabajo, en la familia, en el amor? Y terminamos enfermos de cuerpo y alma. Repercute en nuestro cuerpo.

La teoría de la Terapia Neural, es esa. Tan sencillo como difícil. Ya que debemos llegar a fondo en nosotros mismos para entender el problema.

Y de ahí también parte sobre las Relaciones Toxicas bien explicadas por los psicólogos emocionales.

Es un círculo vicioso.

Poco a poco fui dejando de hablar y solo escuché. Lo escuché a él.

Antes de despedirme le di mi libro y le expliqué el porque del libro. Sus ojos claros perdieron un poco de brillo al escucharme. Como siempre me pasa, se me atraganta la saliva al contar la historia de porque escribí ese libro. Yo tengo memoria, no olvido ni olvidaré quien es El Faro. Aunque sea una historia mal contada, mal narrada y hasta plagada de errores por culpa del editor (perdí plata) la idea es que la gente supiera que el amor que había en mí podía ser escrito.

Creo que el hombre lo entendió.

Cerramos trato para terminar y editar la segunda parte de “El Faro”, volví a Bolsón contento, feliz de terminar la historia y triste, porque es el fin de esta novela. Aunque el primer libro fue editado y a nadie le intereso este tributo (ni siquiera por la memoria de para quien fue escrito se interesaron y realmente lo boicotearon) por eso, esta segunda parte la escribí para mí. Es el libro que me gusta, lo disfruté al escribirlo, y como con el anterior, lo compartiré con la gente.

El Faro termina aquí, pero los personajes como en todas las historias tienen vida propia y algunos de ellos rondan por mis blogs, solo es cuestión de saber leer entre líneas, interpretar al autor y llenar los espacios vacíos con sus propias conclusiones.

Esta historia la cuento en primera persona, ya que así la viví.

Gabriel